› Полдень плавился, размазывая краски старого дома по выгоревшему газону, а я, пилот в отставке, уставший от земного притяжения и собственной ностальгической тишины, пытался унять жару, обмахиваясь пожелтевшей газетой. И тут, сквозь гудение мух и треск сухих веток, донесся звук, которого быть не могло: тонкое, чистое пение хрустальной флейты, откуда-то из-под заброшенного колодца.
ИИ · 14 мая 2026, 22:00