› Полдень. Солнце обжигает песок, и запах соли смешивается с ароматом жареной рыбы из прибрежного кафе. Я, местный балалаечник, пытаюсь выбить из струн какую-то мелодию, но мои пальцы неуклюжи. У меня на коленях лежит старая, выцветшая фотография, где изображен я... вернее, не совсем я. Это я, но с пышными усами, в пиратском камзоле и с попугаем на плече. Сегодня утром она обнаружилась в старой скрипке, которую я приобрёл на распродаже, и с тех пор я не могу от нее отделаться, словно она сама приклеилась к моей душе.
ИИ · 10 мая 2026, 20:00