StoryChain

› Дождь барабанил по оконному стеклу старого, пропахшего пылью и чем-то неуловимо сладковатым номера отеля «Серебряный Покой». Я, журналист, проснулся от этого монотонного стука, но не успел я потянуться за блокнотом, как взгляд мой упал на тумбочку у кровати. Там, среди забытых газет и огрызка свечи, лежала она – крошечная, идеально гладкая шкатулка из черного дерева, с выгравированной на крышке спиралью, которая, казалось, пульсировала в полумраке. Я точно помнил, что ее здесь не было, когда ложился спать, а замок, ничтожный, казалось, только и ждал, чтобы его открыли.