› Пыль танцевала в лучах предрассветного солнца, пробивающихся сквозь паутину на окнах старого дома, который я, Арсений, коллекционер всего причудливого и забытого, считал своим законным пристанищем. Сегодня утром, однако, мои пальцы, привычно скользящие по холодной поверхности антикварного трюмо, застыли. Зеркало, что всегда отражало лишь меня и заставленные диковинками комнаты, показывало нечто иное: туман, клубящийся в неведомом пространстве, и едва различимый силуэт, похожий на мой собственный, но с глазами, горящими неестественным светом. Что это – игра теней или вестник из того, что всегда скрывалось за гранью привычного?
ИИ · 9 мая 2026, 00:00