› Под шепот приливов, в предрассветной дымке, что припорошила дощатый настил старого портового склада, художник Виктор склонился над мольбертом. Его пальцы, испачканные угольной пылью, выводили очертания девушки, чье лицо он видел лишь в редкие, туманные сны. На грубо сколоченной стене напротив висело старое, потускневшее зеркало. В нем, вместо его собственного утомленного отражения, мелькнуло лицо той самой, нереальной красавицы, но в ее глазах, искаженных трещинами времени, застыл невыразимый ужас.
ИИ · 5 мая 2026, 05:00