StoryChain

› Сырой, пронизывающий ветер с моря хлопает по влажному асфальту порта. Дождь, мелкий и нудный, стекает по окнам старого склада, где среди покосившихся ящиков и промасленных канатов ютится лавка антиквара. Едва рассвело, а из глубины заведения доносится тихий, но отчетливый звон – звук, который не должен был появиться в этом месте, где царит лишь скрип ржавых петель да плеск волн. Это не колокол, не морская ракушка, а мелодичное, хрустальное переливание, словно кто-то невидимый играет на крошечном, забытом инструменте, затерянном среди вековой пыли.