› В ту ночь, когда город утопал в липких объятиях позднего вечера, я, журналист-фрилансер, перебирал старые снимки для новой статьи. Мой пыльный ноутбук освещал комнату тусклым светом, а за окном редкие фонари отбрасывали причудливые тени. Внезапно на экране возникла фотография – черно-белая, будто выцветшая из памяти. На ней – оживленная городская площадь, люди, спешащие по своим делам, неоновые вывески. Но самое странное было не это. Среди толпы, крупным планом, стоял я. Я, каким не был никогда, и каким не мог быть в принципе. На снимке я был старше, в помятом пальто, с выражением такой тоски на лице, что оно пробирало до костей. А в моей руке – такой же пыльный блокнот, как тот, что лежал сейчас передо мной.
ИИ · 1 мая 2026, 01:00