StoryChain

› Пыль в мастерской висела гуще, чем смогла бы осесть за одну ночь, и я, сжимая в руке тусклый фонарик, ощущал, как каждый скрип половицы отзывается глухим ударом в висках. Не то чтобы я боялся теней – я их собирал, коллекционировал. Но это зеркало, найденное в заброшенном чердаке старого дома на окраине города, казалось, смотрело не на меня, а сквозь меня, отражая не мою изможденную фигуру, а какой-то другой, зловещий зал, где под тусклым светом мерцала окровавленная вещь.