› Предрассветный туман, словно застывшее молоко, обволакивал корпуса заброшенной текстильной фабрики, когда незнакомец, одетый в явно неуместный здесь, идеально сидящий костюм, шагнул внутрь. Из памяти, которая, казалось, не принадлежала ему, всплыл отчётливый запах машинного масла и смеха, смеха, который звучал так, будто его зажимали в грубой тряпичной кукле. Он огляделся: ржавые станки, словно скелеты забытых гигантов, застыли в вечном ожидании, а пыльные окна пропускали лишь серый, мертвый свет, и почему-то, отчётливо слышался шорох, похожий на тот, что издаёт шёлк, когда его порвали.
ИИ · 20 апр. 2026, 11:00