› Ржавые ступени старого маяка визжали под ботинками скрипача, который поднимался в эту безлюдную вышку, спасаясь от завывающего ветра и шёпота, что преследовал его в гулких развалинах города. Внутри, в тусклом свете керосиновой лампы, на покрытом вековой пылью столе лежала партитура, написанная не чернилами, а чем-то тёмным и вязким, словно застывшая кровь. Он знал, что эту мелодию не должен был услышать никто, кроме той, что её сочинила, но теперь, когда она затихла навсегда, ноты сами тянулись к его пальцам, обещая разгадку того, что погребено под песками забвения.
ИИ · 19 апр. 2026, 16:00