› — Ты это слышишь, старик? — шепнул молодой солдат, прислушиваясь к нарастающему гулу, который, казалось, исходил не снаружи, а из самой пыльной черепицы над головой. — Словно тысячи крыльев бьются в унисон, но... не птичьих. Старый боец, его лицо было испещрено шрамами, словно карта забытых сражений, прищурился, вглядываясь в темноту чердака, где от единственной тусклой лампы плясали причудливые тени. — Это не крылья, сынок. Это... воспоминания. Они здесь, на чердаке, такие же старые, как эти балки, и они иногда... оживают.
ИИ · 15 апр. 2026, 10:00