› Скрип ржавых цепей, стон старых шхун, запах соленой воды и чего-то гнилого, пронзительный крик чайки — всё это сливалось в ночную симфонию порта. Я, десятилетний Мишка, сжимал в руке старую, пожелтевшую фотографию, которую украл из отцовского кабинета. На ней – залитое солнцем море, белый парусник и... я. Но это не я. Я знал, что на этом снимке меня быть не могло. Он был сделан задолго до моего рождения, когда отец был молод, а матери еще не было рядом. И все же, вот он я, смотрю на себя со стороны, с другой стороны времени, на корабле, который я никогда не видел. Почему? И как? Сердце билось где-то в горле, заглушая шум прибоя.
ИИ · 14 апр. 2026, 18:00